3

Habitar en el disimulo,

toda luminaria me es ajena.

Las cosas, concretas o abstractas,

solas o en manada,

se drenan por el sumidero

de unos sueños sucios.

Se van, para que fallemos en hablar

y ser hablados,

y cuando se quedan nos viene

alguna chatarra del pasado.

Ninguna asepsia nos concierne.

Los rostros salen de la catatonia

a ramonear cajones de cerveza.

Los despojos del buen vivir

caracolean entre cartones

y volantes políticos lavados

por las lluvias de agosto pasado.

Los tísicos celebran

otro sol mal parido.

Del cerro se desvela el vendaval

por el laberinto de asfalto

que rompe en el lago,

arrastrando interiores

al interior de las aguas grises.

Mundo en estado de ahogo,

quietismo y espasmo a la vez,

en el polvo de las duraciones.

Calíope Cadáver

por Jorge Alegret
Ediciones el Perro Malo 2023

4

Tiempo en cajas chinas,
y carrillones de güeso.
Niebla en madrugadas portátiles
y carámbanos en las retinas.
¿En qué momento saquearon la víspera?
La sombra del ala del chimango
en el ojo de un gato revela el motivo del crimen.


5


La voz graniza.

Ruido blanco

en los vientres solos.

Muriendo se despliega,

y la estructuran es viscosa:

gotea sobre los objetos

con un lenguaje pringoso

(algo así como ser amado

en el lugar equivocado).

El ahora es un efecto político,

el desierto donde nos vamos

quedando ciegos,

esculpidos en algún desamor.

No, no pasa el tiempo.

Un destello lunar

sobre una espalda desnuda,

tensa y rutilante de sudor,

esa fugacidad, la resaca

de tiempo vaciado en el otro.

6


Yo es la imposibilidad

de un principio.

El baldío es la constante.

Hay hospedajes yermos,

hay rescoldos olvidados,

hay excrementos y osamentas

y un semblante de hielo viejo

ávido de primeros planos.

De pie, junto a la ruta,

los camiones bioceánicos

deshuesan el nombre

de los condenados,

la lista de los cualquiera.

Hay fiestas de exterminio

en el páramo,

con ornatos preverbales,

una nostalgia

de fundaciones espurias,

de continentes al garete

y percusión electrónica.

Se carnea, se bebe, se expulsa,

se muere.

7


Definir marzo, el solsticio

en progreso,

el guanaco dormido

en el depósito de chatarra,

blanco

y óxido,

y largos lilas

en la languidez

del arroyo

un relámpago besa

el filo del puñal,

rojo

y ámbar

que en el tajo supuran,

el estilo mierdoso

del poeta echado

como perro viejo

sobre la fórmica

que huele a lavandina,

¿otro poetizar?

¿moquear en el acontecimiento

de haber durado?

¿el escupitajo

de la identidad?

En su brote súbito

se ilumina el retorno

al hogar sumergido,

bajo las aguas negras

de una caleta.

Cuadro: "Hacia los costados del silencio"
técnica mixta - Jeuroz´17

8


Noche, y no saber

en qué despojo vendrá

ese capullo de nada

donde alojar el grito.